MOTS MIGRATEURS

Pays immense où chacun est un pour chacun.
Pays de transe, là où personne n'est quelqu'un de craint.

On y voit ce que l'on veut, ce que l'on sent, ce que l'on croit,
On transforme tout comme on peut, avec ou sans, on s'y fera.

Nous serons Dieu à notre manière, dans nos rêves comme dans nos vies.
C'est au monde, et à nous éphémères, de créer notre propre paradis.

Ensemble pour chacun car chacun dans l'ensemble peut devenir quelqu'un.
On se ressemble, nous sommes un, et un à un on se rassemble pour ne pas être rien.

Le cri de la liberté résonne dans le paysage en une Aube immortelle.
Toute la vie on assiste à cette chose ancrée dans la réalité, souvenir éternel...

C'est le pays des rêves que je vous présente...mesdames... messieurs...
Et pour y entrer, il suffit d'y croire... et... de fermer simplement les yeux...

Julien (16 ans)

J’ai suivi la route
En marchant dans mes doutes.
Couru après l’espoir
Mais me suis perdu dans le noir.
Je deviens pantin
De notre destin.
Conjuguer le passé
Pour enfin recommencer.
Meilleur juge
Je veux que dieu me re-juge.
De nombreuses peines
Rester sans appel.
Que ma souffrance soit réduite
Dans cette vie inconsciente.
Que les étoiles se retournent,
Pour que je les retrouve.
Que ma peine soit réduite
Avant que je sois détruite.
Je veux que demain
Soit débarrassé du malin.
Entre erreur et doute
Tout me dégoûte.
Le paradis m’est-il inaccessible,
Etre pour Satan sa cible.
La clé du bonheur
Derrière le malheur.
L’amour derrière la haine
Sans savoir où ça nous mène.
 
Mlle COLMAOR Jessica
Lycéenne

C'est quoi ce goût bizarre
Ce petit goût sucré
Qui ravit mon palais
Cet étrange nectar  
Euphorise mon esprit
Sublime tous mes sens
Ma langue qui papille
Endort mon agueusie
J'assaisonne, j'épice, j'aromatise
Je cueille la gourmandise
Je m'autorise et me grise
Toute estourbie
Proche de l'apoplexie
Je découvre quintessence
Jouissance, excellence
Je goûte de l'inconnu
Du neuf, de l'oublié
Je regoûte à la vie
Entre Paradis
Et Enfer maudit
Je goûte sans réticence
J'en profite, c'est permis
De ce petit goût bizarre
De ce petit goût sucré 
Rare et précieuse saveur
Ce fumet de douceur
C'est celui du bonheur

Celui du chocolat y ressemble parfois

Florence Foucart

Je sommeille pour étirer l’oubli d’étoiles en flammes
Le temps énonce les attributs de mon amour
Loin des flots la connaissance dispose de l’orage
Fugue en repli pour mordre les heures
Je tisse le fil des jours ignorants
Tandis que la lune diffuse la lumière infusée
Sans fin je déloge la solitude entrebâillée
Crépuscule adoubé par les pierres confondues
Muraille élevée sur le vide hasardé
Je regarde les plaintes inscrivant le mystère
Yeux conventionnels juchés sur un battement de cœur

L’aube dévoile les premières cendres
Exhalaisons à la mesure de l’ultime prière
Mon hymne s’incline devant la sève de l’aube
Affrontant comme toujours les douleurs
Fleurs folies s’ouvrant sur le souffle d’un pétale
Délicates vibrations d’âmes célestes
Je notifie la résonance de la mémoire désavouée

Exil encerclé par un espoir sans réplique
J’accomplis ton vœu dilué dans un regard infini

Alix de Fontanges

( poème à la manière de Jacques Prévert )

Bandit ! Voyou ! Racaille ! Etranger !

Des cris d’enfants volaient sur la cour de récré,
les craies crissaient, des éponges dures effaçaient
sur les tableaux des noms même pas français.

Le prof lui a dit : « Tu dois partir, prend ton cartable ! »
Sans comprendre il s’est levé, a quitté sa table.
Dans le couloir l’attendaient deux policiers
en uniforme – lui préférait celui des pompiers.

Voyou ! Infiltré ! Sans papiers ! Fumiste !

Des enfants sont devenus préfets, d’autres ministres.
Lui, il rêvait d’être gardien de phare, paysagiste,
pilote d’avion…
Son seul avenir ici, c’est le centre de rétention.

Plié sous le poids de ses manuels scolaires
reliés en peau de chagrin
il a traversé la cour où, pas plus tard qu’hier
il jouait encore aux Indiens,
entre deux cow boys avec leurs revolvers.

Intrus ! Parasite ! Profiteur ! Délinquant !

Le juge des libertés a fait envoyer ses gens
d’armes pour remplir les quotas fixés par le gouvernement.
Le joli métier que celui d’arracher un gosse à son banc
d’école pour l’emmener comme un forban !
On ne devrait jamais quitter Montauban
quand on a sept ans.
Il sera éloigné avec ses parents.

Bandit ! Sagouin ! Va-nus-pieds ! Clandestin !

La France le renvoie à son mauvais destin.
Même son meilleur copain ignore d’où il vient.
Par la fenêtre ses potes l’ont vu quitter l’école.
Le prof un peu gêné parla du pont d’Arcole.
La voiture bleue les a emportés, lui et son cartable.
Une main a gravé son prénom sur sa table :
ARMEN

Des cris d’enfants volaient autour de la cour de récré,
les craies crissaient, des éponges sèches effaçaient
sur les tableaux des noms de familles expulsées…

Jean Gennaro