MOTS MIGRATEURS

Rembrandt Harmenszoon van Rijn (15 juillet 1606 - 4 octobre 1669), a produit environ 600 peintures, 300 gravures et 2000 dessins. Grâce à son goût pour les autoportraits (il en a réalisé une centaine tout au long de sa carrière), on peut suivre son évolution personnelle, tant dans son apparence physique que dans ses émotions. Le peintre se représente sans concession, avec ses défauts et ses rides.

Tous les tableaux de Rembrandt sont mondialement connus à commencer par ses portraits de groupe comme « La leçon d’anatomie du professeur Tulp » ou « La (fameuse) ronde de nuit » - tableau de plus de 12 m2 exécuté pour la guilde des arquebusiers d’Amsterdam. Rembrandt est en fait extrêmement prolifique et s’attaque, contrairement à nombre de ses contemporains, à tous les genres, portraits, natures mortes, paysages, sujets religieux, etc..

Voici une description du  tableau « Philosophe en méditation » qui a été peint par le grand maître en 1631 et que vous pouvez toujours admirer à loisir aujourd’hui au musée du Louvre à Paris.

Il y a du feu dans la cheminée, au premier plan à droite. Ici la lumière ne permet pas de dire si nous sommes dans la fraîcheur d’un automne tardif ou le froid piquant d’un long hiver. Qu’importe !
La servante, penchée, est toute à son affaire. Elle met du bois dans l’âtre. Seul son visage nous éclaire sur son âge sans doute avancé. La pièce est immense, nue, rude. Pas un tableau au mur, pas une tapisserie, juste ici et là une corbeille ou un panier suspendus. Le lieu est austère à l’image de ses propriétaires.
Ici, pas de signes ostentatoires de richesse, pas de distraction pour les yeux.

Dans la diagonale opposée au foyer, sur la gauche, un homme à barbe blanche, est assis dans un fauteuil, les mains croisées posées sur son ventre, un grand manteau en guise de fardeau. L’inclination de la tête, le poids des paupières laissent à penser que notre philosophe est en pleine méditation.
 

Devant lui, une table de travail, encombrée de livres savants, le sépare de la fenêtre.
L’huis est source de lumière froide, le feu, lui, rayonne de couleurs chaudes. Entre les deux, le clair-obscur d’un escalier monumental en colimaçon.

Passage des cendres incandescentes à la croisée baignée de soleil, passage de l’Enfer au Paradis, de la souffrance des hommes à la sagesse divine. Passage alternatif, transcendantal, changement d’éclairage sur la nature humaine.

La volée de l’escalier fait le trait d’union entre le sol et le très haut plafond du premier étage, entre la terre et le ciel. Elle symbolise la spirale du temps, le temps cyclique des saisons, celui des générations. Son bois usé nous invite à grimper, marche après marche, heure après heure, année après année… Effort de l’ascension vers encore plus de sagesse, plus de clairvoyance mystique.

Entre le vieil homme et les degrés du sablier monumental, une porte en plein cintre, massive et basse, condamne l’accès au sous-sol. Et voici soudain qu’à la croisée de l’espace lumière et de l’espace-temps, notre penseur devient, en bon Platonicien, sentinelle de la Caverne, ou gardien du temple, par amour du protestantisme puissant qui habite la Hollande du XVIIe siècle.

Le  « Philosophe en méditation » de Rembrandt est plus qu’une œuvre picturale de grande virtuosité, c’est une invitation à notre propre cheminement intérieur.

Texte réalisé par V.Gabralga pour l'émission radiophonique Mots Migrateurs du 4 juin 2006 sur 99.2 FM (Val-d'Oise uniquement) ou www.radiorgb.net

Il faudrait des mots, 

Des cendres

Et des rayons de silence.

Il faudrait de l’eau, 

Apprendre 

Et se taire. 

Il faudrait du temps 

De l’air, 

Un ciel immense.

Il faudrait regarder, 

Reconstruire,

Créer.

Il faudrait écrire 

Sans fin 

La vie.

V. Gabralga.   

J’avais rencontré Sarah, que je n’avais pas revue depuis le temps de l’université. C’était déjà si loin ! Elle avait un peu vieilli, ce qui me fit penser que moi aussi. Pourtant bizarrement, en étudiant attardé, incapable d’entrer vraiment dans la vie, il me semblait que le vieillissement n’était pas une donnée de mon existence, non plus que celle de ma génération. J’avais quitté Sarah jeune fille. Elle s’était mariée et avait eu des enfants. Son mari s’était engagé dans l’armée, elle avait trouvé refuge à la campagne, en Normandie, pour ses enfants. Nous étions bouleversés par le présent et préférions parler du passé qui nous faisait chaud. Il était curieux de constater comment nous arrangions nos souvenirs et comment ni l’un ni l’autre ne cherchait à rétablir les faits dans leur exactitude. Nous nous perdions dans des réalités arrangées qui nous faisaient plaisir. On édulcorait les aspects troubles afin de se parler plus à l’aise, comme si nous avions scellé un pacte, avant de nous revoir. Il y avait de vieux secrets qu’il valait mieux ne pas réveiller, pour, pensions-nous, ne pas nous faire mal : ce que l’un et l’autre auraient dû faire et n’avaient pas fait, pour un tas de raisons inutiles à détailler. On se quitta content, comme si chacun avait puisé de la force dans des souvenirs joyeusement enjolivés. On promit de se téléphoner, mais nous en avions la conviction, il ne s’agissait là que d’un mensonge de plus. Valait mieux se quitter bons amis et feindre d’oublier qu’à un moment, nous aurions pu être bien davantage. A cela, évidemment, nulle allusion.

En la quittant, je m’aperçus qu’elle avait ravivé une blessure ancienne qui n’était pas prête de se refermer et je commençai à visionner le film de ce temps d’avant, me plongeant avec une délectation morbide dans l’instant qui avait tout gâché, et sur lequel il n’était plus possible de revenir. Chez moi dans le hall d’entrée, je pris connaissance d’une lettre me demandant de me présenter au régiment de l’armée de terre de Blois dans trois jours. Ainsi, le cauchemar persistait. Impossible d’en sortir d’un coup de baguette magique. Qu’allais-je faire avant cette date ? Je n’avais rien en vue, sinon, peut-être vaguement, une nouvelle envie de revoir Sarah, mais ce n’était pas vraiment envisageable. J’allais au cinéma revoir Le Plaisir de Max Ophuls sans comprendre que celui-ci me ramenait à l’époque de la cinémathèque à l’université de Paris III et que l’université me ramenait à Sarah.

Le lendemain, mes pas me conduisirent vers l’endroit où je l’avais rencontrée : boulevard Saint Honoré. Sarah souriante vint à moi. On s’extasia sur le très grand hasard et, comme si nous avions pensé toute la nuit à ce que nous allions nous raconter le lendemain, on trouva tout à coup mille sujets de conversation. Vint le moment où les sujets ne portant pas à conséquence se tarirent. Nous nous dévisageâmes et le silence de part et d’autre devint oppressant. J’avais envie de fuir, comme j’avais fui avant, peut-être mais, en même temps, une irrésistible attirance m’imposait de rester. Ce fut alors qu’elle posa la seule question véritablement gênante : celle que je refoulais toujours derrière d’autres. La question fusa et s’immobilisa devant moi en attente d’une réponse.

Extrait du livre de nouvelles intitulé «  CONFUSION et autres nouvelles sur la fin des temps » de Luc Hazebrouck chez Armiane Editions. Avec l’aimable autorisation de l’auteur.  

J’ai fait un rêve doux, étrange et pénétrant…
J’ai fait un rêve d’amour
Entre tous les hommes
Quelle que soit leur couleur de peau,
Leur religion ou leurs croyances

J’ai fait un rêve d’amour,
De générosité vers plus de tolérance,
D’acceptation
Que les femmes soient mises au premier rang
En signe de valeur et de qualité des hommes

J’ai fait un rêve d’amour
Pour plus de liberté
Celle de rêver,
Celle de réaliser un monde meilleur
Celle de préserver notre planète

J’ai fait un rêve d’amour
Celui de cultiver notre héritage commun
Oeuvrons ensemble pour réaliser ce rêve
Si vous pensez que vous y avez  droit
Que vous êtes à votre place pour construire cette terre

Si vous pensez que nous avons le devoir
De plus de justice, plus de temps
Plus de voyages, parcourons notre planète…
Ne laissons pas ceux qui prennent nos richesses nous persécuter
Oeuvrons ensemble pour plus de liberté.

A l’amour universel
Maeva de l’Isle
Méru, le 14 novembre 2004

Texte confié par l’auteur à V. Gabralga pour une lecture lors de la réunion de l’association Mots Migrateurs du 31 mars 2006 à Cergy.

Signe des temps, les artistes de la chanson au féminin sont de plus en plus nombreuses et de plus en plu créatives. Elles ne se contentent pas d’être de simples interprètes revisitant les succès d’hier, mais elles ont une véritable passion pour l’écriture et la composition.

Bien évidemment, je ne parle pas ici des stars « préfabriquées » par la téléréalité, univers impitoyable pour nombre de jeunes à la recherche simplement de « la célébrité ». Je veux parler des jeunes artistes qui possèdent un vrai talent et qui « piaffent » d’impatience pour aller à la rencontre du public et du succès. Avec elles, la chanson rime avec création, où le sensible et le plaisir des mots trouvent un bon équilibre avec une énergie musicale sans cesse renouvelée. Elles ont des voix moins formatées, des personnalités plus singulières et développent un vrai tempérament sur scène.

De Lili Cros, à Oshen, en passant par Anaïs, Camille, Clarika, Marjolaine, Jeanne Cherhal, Orly Chap, Mell, Pauline Croze, Agnès Bihl, Olivia Ruiz, Amélie-les-Crayons, Emily Loizeau, Daphnée… elles marchent et rebondissent dans les sillons de leurs aînées ou de leurs grandes sœurs comme Juliette et bien d’autres.

   Extrait de l’article « La chanson au féminin pluriel » signé José Guérin et paru dans la revue Vivre en Val d’Oise N° 96 Mars-Avril 2006 – 8 Euros.

http://www.corlet-editions.fr/services/univers/ile_de_france/virtual/revuevivreenvaldoise/e-docs/00/00/08/8B/document_ouvrage_valhermeil.md?type=text.html