MOTS MIGRATEURS

Atelier d'écriture animé par Marie Souffron ; membre des Mots Migrateurs
Collège de La Justice à Cergy - Année 2008-2009 - Classe UPI TSL
Textes écrits par les élèves en fin d'atelier sur un marque-page pour remercier leur "professeur".

Ecrire...
"Pour moi, c'est un moyen de garder les choses que j'ai imaginées. J'aime partager les textes avec mes camarades." Nicolas

"L'atelier m'a appris à travailler avec les autres." Kevin

"L'atelier d'écriture m'a donné beaucoup de plaisir." Thomas

"Grâce à vous, maintenant, j'aime lire." Krystian

"J'ai aimé partager mon travail avec les autres et faire travailler mon imagination." William

"J'ai bien aimé travailler avec tout le monde et mettre en commun nos imaginations." Mickaël

"Pour ma part, l'atelier d'écriture c'est une chose qui m'inspire beaucoup et m'aide à réfléchir et à partager des idées avec d'autres." Adéwalé

"C'était un plaisir de travailler avec tout le monde ; ça m'a appris à écrire des mots et je vous remercie." Teddy

Non, attendez... laissez- moi prendre ma respiration, voilà !
"Il faut que je vous dise", le deuxième roman de Marie Souffron vient d'être publié !
Non, ce n'est pas une plaisanterie, je vous assure !
Son éditrice, Laura Mare, que nous savons présente ici par la pensée et la passion, et que nous remercions vivement, ... a fait un très beau travail.
"Il faut que je vous dise", le deuxième roman de Marie Souffron existe, je l'ai rencontré !
Voici un roman comme on les aime, plein de vie et de "je t'aime" à chaque page. En parcourant ses lignes, nous voyageons dans nos envies, nos peurs, nos rêves d'enfants et nos folies d'adultes...
L'auteur et le roman ne font qu'un, tellement imbriqués l'un dans l'autre que si vous caressez du regard les pages de l'ouvrage, vous sentez instantanément, à l'autre bout de la pensée, une écrivaine qui frisonne...
"Il faut que je vous dise..." est un livre au corps plein d'émotions, pour vivre une histoire d'amour posthume, un compte à rebours de la vérité, ou l'art de faire semblant.
Quentin, est un héros magicien qui a perdu sa plus belle étoile ! Il est brûlé par la douleur. Et, il ne sait pas, il souffre, il ne sait pas comment dire aux enfants, à ses enfants, Tom et Charlotte, que leur mère est partie.
La magie suffira-t-elle à ressusciter la maman disparue ?
"Il faut que je vous dise..." est le titre du roman, comme une promesse, comme une épreuve, comme un soulagement. Combien d'entre nous ont été marqué(e)s dans leur vie, le jour où ils ont osé enfin dire à leur père, à leur mère, à leur frère ou soeur, à leur meilleure ami(e), à leur conjoint.... "tu sais, il faut que je te dise..."
C'est cela Marie Souffron, un style bien à elle, qui mûrit au fil invisible de ses romans.
Plutôt que de suspens, je préférerais parler d'accouchement. Il y a un rite, pour ne pas dire un rythme de passage, avant d'aboutir à la délivrance.
En fine psychologue, Marie sait parler de choses graves avec une écriture d'espérance.
On ne lit pas du Marie Souffron, on le vit de l'intérieur.
Quelle chance nous avons de la compter parmi les membres des Mots Migrateurs.
"Il faut que je vous dise...", Marie n'écrit pas des romans, elle écrit la vie magnifiquement...
Et c'est troublant ! Et c'est formidable ! (chuchoté). Merci.

Discours de Philippe Raimbault – Président des Mots Migrateurs.
Lancement du livre de Marie Souffron « Il faut que je vous dise » au Château de Théméricourt (95) le 14 avril 2009.

Les pas de l’étrangère sont si légers ce soir, sur la poussière blonde du chemin. Le vent effiloche encore quelques rares nuages et les rassemble patiemment au-dessus du bosquet où ils s’enroulent en volutes nonchalantes, deviennent moutons blancs pour offrir leurs flancs à la caresse rose du soleil qui commence à descendre vers la colline, là-bas.
Dans la plaine dorée, les blés murs ont frémi, leur tête agitée d’une houle nouvelle.
Comme d’énormes voiles poussiéreuses, de l’horizon s’élèvent d’inquiétantes nuées, et l’air vibre au loin d’un sourd grondement.
Tapie dans ce nuage de terre et de son, la bête rutilante, articulations bien huilées, mâchoires acérées, poursuit en grommelant sa marche régulière, inexorablement dessine dans les champs une nouvelle géométrie.
Les grands blés ont cédé la place aux chaumes. Leurs grains dodus gavés de chaleur s’entassent dans la profonde remorque du camion que les deux hommes voudraient bien ramener à la ferme avant la nuit.
Quentin, droit campé sur ses deux pieds de fier et honnête paysan, calcule déjà dans sa jeune tête le profit de la récolte, élabore des projets qu’il soumettra à l’approbation de l’aîné.
C’est que Maxime, de toute la puissance de sa massive stature, patient, endurant et solide comme le vieux chêne, en impose encore à son cadet
Il est descendu posément de la moissonneuse et s’attarde auprès d’elle comme autrefois il voyait son père, reconnaissant du travail accompli, s’attarder auprès des chevaux, lève vers le ciel un visage dense et grave, comme façonné de la terre généreuse de son pays, roule dans sa grande main la promesse des grains blonds et se décide enfin à rejoindre le jeune homme.
Il est descendu posément de la moissonneuse et s’attarde auprès d’elle comme autrefois il voyait son père, reconnaissant du travail accompli, s’attarder auprès des chevaux, lève vers le ciel un visage dense et grave, comme façonné de la terre généreuse de son pays, roule dans sa grande main la promesse des grains blonds et se décide enfin à rejoindre le jeune homme.

Satisfaits de la journée qui s’achève, unis dans une même fatigue et laissant pour demain les mots qui parfois désunissent, ils échangent enfin un sourire complice et « en route, faudrait pas tarder, le ch’tiot nous attend à la maison»
C’est à cet instant qu’elle prend conscience qu’ils ont remarqué sa présence.
Petite silhouette grise au bord du chemin, ses pas l’ont conduite, une fois de plus, à la limite raisonnable pour une promenade solitaire, là où les dernières maisons du village côtoient les vastes étendues céréalières, à l’orée de la mélancolie terrée sous l’or pale des champs.
Elle a tant aimé hier, lorsque le froid soleil d’hiver l’invitait au dehors, deviner sous la neige la griffe brune des sillons labourés ; et c’est avec une attention presque maternelle qu’elle suivait, du printemps à l’été, l’éclosion progressive des couleurs, des pastels vert pâle réveillant les taillis et les haies jusqu’aux nuances bleutées de la naissance des blés ; Sous la lumière changeante des ciels de Picardie, elle les a vus grandir et troquer leur livrée verte pour une parure d’or, s’est enivrée dans l’air tremblant des soirs d’été, de leur suave senteur mêlée à celle de la terre encore chaude.
Et ce soir, comme maint autre soir, leur nécessaire chute sous les lames mécaniques ravive en elle des souvenirs, évoque d’autres fins….

Elle salue simplement les deux hommes d’un discret mais amical signe de tête : « Bonsoir », juste mesure pour ne passer ni pour une sauvage, ni pour une « pimbêche de la ville ».
Bientôt, il faudra qu’elle aille à la mairie, et peut-être au café ou au presbytère, chiner quelques renseignements ; elle doit avoir un entretien avec le maire et rencontrer certains de ses administrés.
Demain, elle devra trahir sa chère solitude pour investir un peu le village, chercher réponse à ses questions, s’imprégner autant que possible de cette humanité campagnarde qu’elle craint d’avoir oubliée, mais dont il lui revient des bouffées de souvenirs rescapés du plus profond de l’enfance.
Demain … est un autre jour.
Pour l’heure, se hâter vers l’abri de son modeste logis temporaire ; ne pas tenter le sort en traînant plus tard au dehors.

Hélène Buscail – Début de son roman « Un écureuil dans les blés ou l’enfant de papier ».

Vous m’avez écrit pour rendre ce livre, Belle du Seigneur, que j’ai gardé un peu trop longtemps chez moi. C’est vous qui me l’aviez conseillé, rappelez-vous. Ne m’en veuillez pas, mais vous aviez glissé votre parfum entre ses pages magnifiques, tout comme j’y glisse cette lettre, et quand je l’ouvrais vous étiez avec moi, je respirais votre présence. Trouvez-y mon cœur, à présent. Vous êtes la nouvelle bibliothécaire – quel nom barbare pour un si joli métier ! Il est aussi dur et sans charme que vous êtes douce et gracieuse. Aussi, belle gardienne des livres, je vous ai donné ce nom : Lirelei. Fée des eaux calmes de la lecture.
Bien sûr, vous avez remarqué que je vous dévore du regard, car depuis votre arrivée ici, je viens presque tous les jours. Ma thèse sur le cinéma nippon, c’est du bidon. Mais j’adore vous demander de me mettre des ouvrages de côté : comme ça, vous vous occupez un peu de moi. Avez-vous lu le petit poème que j’ai laissé pour vous dans l’Attrape-Cœur de J.D. Salinger ? Non, visiblement. Tant mieux. Je suis un poète mal engagé. Mais si vous lisiez en moi comme si j’étais le dernier Modiano, comme si j’étais un être de mots, vous sauriez que je suis là pour vous, rien que pour voir vos beaux yeux bleu-vert effleurer ces pages dont je suis jaloux. Oui, je voudrais être un livre pour épouser vos yeux.
Je vous guette de derrière les rayonnages, tout en faisant mine de chercher un titre. Lorsque vos fines mains caressent avec amour le vieux cuir scarifié d’un volume rare de la Comédie Humaine, je frémis de tout mon être. Ah ! Si je pouvais être votre livre de chevet, effleurer votre délicat visage avec mes pages, recueillir vos éclats de rire et vos soupirs, boire vos larmes comme un buvard, sentir votre sein palpiter au moment où vous vous endormez sur moi, clore vos paupières quand vous glissez dans le sommeil pour m’emporter avec vous au pays des songes… Je serais, ma Lirelei, le plus heureux des hommes, l’ivre de joie permanent !
Celui qui vous offre son cœur de lecteur amoureux,

Votre Marc Page

Lettre de Jean Gennaro pour "Partagez l’émotion du Courrier"
Concours de lettres d’amour

Partout en France, des équipes de bénévoles donnent de leur temps, de leur sueur, de leur savoir. Pour le plaisir des yeux, pour agrémenter nos balades, pour faire perdurer le patrimoine, ces bénévoles mettent leur professionnalisme à notre disposition... Chapeau ! Je tiens donc à leur rendre hommage pour la merveilleuse journée que j'ai passée dans ces hauts lieux du Limousin. Destination Mortemart. Je me gare sur le petit parking, entre la halle et le château des ducs. Une expo me tend les bras : de la poésie illustrée, des sculptures, des tableaux... Je suis bien évidemment, fortement attirée par les textes de Patrick Ducros, illustrés majestueusement par Claude Soulat. Sur le côté du château, deux cygnes noirs me saluent gracieusement, suivis de près par quelques cygnes blancs. Sur la droite, l'église romane nous accueille, simple et majestueuse, dégageant une force inexpliquée. Le balcon penche comme pour nous désigner les statues. Attenante à l'église, la mairie s'ouvre sur des espaces verts, de larges étendues de prairie où paissent des chevaux dont la robe marron se marie parfaitement à cette sensation de paix. Je contourne, j'ose mes pas sur le sentier des moines. Une croix sur un monticule siège là, juste au dessus de la Vierge Marie nichée en contrebas, seule dans ce pré sous une lande de roseaux bien alignés et bordant une demeure... un palace ! Annie, de l'office de tourisme de Bellac, m'avait si gentiment conseillé d'aller visiter Montrol Sénard, à seulement 1 km de Mortemart, que je continuais sur cette petite route montante pour découvrir un village, Oh combien charmant ! Selon notre conversation avec Annie, je me dirigeais vers l'exposition "Nostalgie rurale", entièrement réalisée par des bénévoles. J'entrais dans un village authentique, reconstitué comme au début du siècle. Le sabotier sur ma gauche, me prêta son outillage tandis que ma fille cousait. Au passage, elle me fit une miche de pain histoire de prendre des forces pour visiter la maison où vivaient chichement les villageois, tuant le cochon pour s'alimenter tout au long de l'année. Nous entrâmes dans un autre siècle ! Là, je ne peux qu'applaudir avec force les détails de cette vie ancestrale, relatés à merveille sur des panneaux accrochés aux murs. Il ne manque rien : des recettes de porcs aux dictons, de la façon du porc à la poêle aux graillons... quelle belle leçon pour nous, citadins d'un monde de consommation. Ces gens étaient marqués par le temps mais tellement solidaires et heureux entre eux ! Pauvres mais honnêtes dans leurs pauvres maisonnettes. Je ne suis pas fière de notre nouvelle ère. Grandiosement enrichie par toutes ces informations, je savais désormais répondre aux questions sous l'œil complice de ma maîtresse. Je retrouvais mes livres de grammaire et mon vieux dico, mon encrier, ma blouse ! Ma maîtresse était jolie lorsqu'elle faisait son entrée et encore plus lorsqu'elle retrouvait son vélo pour nous entraîner vers les mégalithes, non sans nous avoir vanté la réussite au certif de ses anciens élèves.
A tous les bénévoles de France et de Navarre ........ MERCI

Arielle Alby